Август

Август... Трудно о нем. Месяц силы и бессилия. Август - труженик. Натрудил себе тридцать первое число, отвоевал у осени еще один летний, неплановый день. Долгие проводы-лишние слезы по еще одному уходящему лету. 

На другой половине Земли - август это февраль (надо же). Предчувствие холодов уже сейчас, даже когда в воздухе еще плюс тридцать. Уже готовится "одежка на зиму". Когда-то август оканчивал год и, видимо, осталась генетическая память. В августе хочется думать о прожитом, грустить об упущенном, отпустить то, что уже не твое. 

Месяц силы, труда и способности справляться с собой. Желтые листья осени, ее короткие дни, лужи и пар изо рта - это другое. Осень сильная, настойчивая  - взяла и пережила саму себя. А август еще лето. Еще сладко, тепло, светло. 

В глазах августа мудрость: все пройдет, пройдет и это. А иногда вдруг эти глаза по-детски наполнятся бессмысленной радостью. И август разливается безудержным смехом, детским и беззаботным. Неожиданно. Спонтанно. 

Никакие силы и старания не продлят то, чему должно уйти. Август это неминуемый ход времени жизни. Иногда вместе с мыслями обо уходящем лете, вдруг обрушится, пронзит "я тоже умру", и как не старайся, как не трудись - умру все равно. Живым отсюда еще никто не выбирался. И меня ждет эта самая точка: последний вдох и долгий прощальный выдох.

Август  обнажает ограниченность сил. Но вместе с ней и безграничность, бесконечность всего под солнцем. 

Август пахнет дыней и сухой травой. У него вкус арбуза, винограда и яблок с медом. Запахи, вкусы, краски лета и детства словно обещают, что где-то есть это все в изобилии, и где-то там, есть лучший из миров. 

Намекнул щедрым урожаем и вот-вот растворится в осени: месяц бессилия и силы.