Не поэт

Особенно когда грустно и сердце болит. От разочарований, разлук, обид. Иногда кажется, что важное, что-то дорогое, вырывается из души с мясом, кровью. Надежды нет, только боль.

Тогда хочется взять карандаш, лист из старой тетради и чтобы строки бежали по нему россыпью неровных букв. В утешение, для обретения надежды и тихого диалога то ли с собой, то ли с кем-то другим.

Но каждый раз как решаюсь - плывет по бумаге строка Ахматовой или Гумилева, или других поэтов, чьи стихи никогда не знала наизусть, чьи стихи не учила и не помню. Только строчки, те, что отчего -то врезались в память безо всяких усилий с моей стороны, при определенных обстоятельствах жизни.

Своего так и не написано.

Но болит душа. И вот она приходит, долгожданная гостья - первая строчка. Становится легче дышать. Солнечным лучом ложится на тетрадный лист.

"Я научилась просто, мудро жить

Смотреть на небо и молиться Богу"

Не я, но моё. Снова она: честная, вечная Анна Ахматова. А вышло так, будто только что родилось во мне. Так пишут поэты: от души к душе, сквозь годы и расстояния. Пишут так, что на место живой раны вдруг встанет нужное слово, и будет исцелять, наполнять, жить.

Спасибо, дорогая моему сердцу,

Анна Андреевна, за утешение и надежду, за эту тихую беседу, когда слезы не приносят больше облегчения. Мне легче, хотя мой лист бумаги по-прежнему чист. Я не поэт...

"...За что-то меня упрекают
И в чем-то согласны со мной...
Так исповедь льется немая
Беседы блаженнейшей зной.

Наш век на земле быстротечен
И тесен назначенный круг,
А он неизменен и вечен -
Поэта неведомый друг".
А.А. Ахматова